Ashes gather

                     at the bottom

                     of the fire

                     we have made.

 

                     It is a weekday

                     night like any other,

                     announcement

                     of denial,

                     death of desire.

 

                     Somehow our soil

                     and vegetation

                     must survive

                     without us.

 

                     Somehow we

                     want to die alone

                     and small.

 

                     We fly toward

                     this conflagration

                     like widows,

                     like moths.